6 Ngày Dọn Sạch Gia Sản Rồi Ly Hôn

Kết hôn mười năm.

Tôi và chồng cần cù tích cóp, từng đồng từng cắc, gây dựng được một khối tài sản không nhỏ.

Thế nhưng, đúng vào năm tôi 35 tuổi, bố mẹ chồng lại bất ngờ nhận nuôi một cậu bé 7 tuổi.

Họ nói, làm vậy là để “thêm một lớp bảo hiểm dưỡng già”.

Tôi không làm ầm lên. Tôi hiểu rất rõ, có ồn ào cũng vô ích, chỉ đổi lại một câu chụp mũ bất hiếu.

Vì thế, tôi dành trọn sáu ngày.

Âm thầm, từng bước, chuyển toàn bộ tài sản có thể chuyển sang danh nghĩa con gái.

Chờ đến khi mọi thứ hoàn tất, bố mẹ chồng cũng tìm tới tận cửa.

“Mẹ đã nhận nuôi em trai con rồi, sau này chuyện dưỡng già cứ để nó lo. Con coi như được nhẹ gánh.”

Tôi nhìn người chồng đứng bên cạnh, từ đầu đến cuối vẫn im lặng như một cái bóng.

Rồi tôi đặt trước mặt anh ta một bản thỏa thuận ly hôn.

“Giờ thì, cả nhà anh… đều nhẹ gánh rồi.”

1

Khi điện thoại của mẹ chồng gọi tới, tôi đang ngồi xem con gái tập đàn piano, tiếng đàn non nớt vang lên trong phòng, còn giọng bà thì trơn trượt, mang theo một thứ hài lòng đến mức khiến người ta khó chịu.

“Tiểu Tĩnh, mẹ với bố con bàn xong rồi, nhà mình sắp có thêm thành viên mới.”

Tôi không đáp, chỉ lặng im nghe, trong ống nghe xen lẫn tiếng đàn của Niệm Niệm đứt quãng như những nhịp thở chưa tròn.

“Bọn mẹ đã nhận nuôi một bé trai, bảy tuổi, tên là Tử Ngang, sau này nó là em trai của Văn Bác, là chú của Niệm Niệm.”

“Đứa trẻ này lanh lợi thông minh, hai ông bà thích lắm.”

Ngón tay tôi khẽ gõ lên nắp đàn gỗ đỏ mát lạnh, âm thanh nhỏ đến mức gần như không tồn tại.

“Vâng.”

Tôi chỉ đáp lại một tiếng ngắn ngủi.

Có lẽ không hài lòng với phản ứng quá bình thản của tôi, mẹ chồng hắng giọng, như muốn kéo câu chuyện về đúng quỹ đạo bà mong muốn.

“Ý bố con là, thêm một đứa con trai thì thêm một phần bảo hiểm dưỡng già, tụi con còn trẻ, công việc bận rộn, áp lực lớn.”

“Bọn mẹ không muốn trở thành gánh nặng, sau này Tử Ngang lo cho bọn mẹ, tụi con cũng nhẹ gánh.”

Bảo hiểm dưỡng già.

Nghe thật dễ chịu, nhẹ tênh như một câu nói vô hại, nhưng lại nặng như một nhát dao cắm thẳng vào lòng người.

Tôi và Chu Văn Bác kết hôn mười năm, bắt đầu từ căn phòng thuê chật chội ở khu ổ chuột ven đô, anh ta làm thiết kế, tôi chạy kinh doanh, hai người như hai bánh răng cũ kỹ, quay đến mòn cả góc cạnh.

Chúng tôi uống rượu đến xuất huyết dạ dày, thức đêm đến tim đập loạn, đổi tuổi trẻ lấy từng bước đi lên.

Mười năm, chúng tôi có ba căn nhà, hai chiếc xe, một công ty vừa đủ đứng vững giữa thành phố này, còn con gái Niệm Niệm thì tám tuổi, ngoan ngoãn hiểu chuyện đến khiến người ta xót lòng.

Tôi từng nghĩ cuộc sống của mình cuối cùng cũng thoát khỏi những ngày khổ cực, bắt đầu nếm được vị ngọt của thành quả.

Nhưng hóa ra trong mắt họ, tất cả những thứ đó, đều không bằng một đứa “con trai nối dõi”, không bằng cái gọi là dưỡng già mơ hồ kia.

“Văn Bác biết chưa?” tôi hỏi, giọng bình thản đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.

“Đương nhiên rồi, mẹ nói với nó đầu tiên, nó vui lắm, còn bảo là mong có em trai từ lâu rồi.”

Giọng mẹ chồng bỗng cao vút lên, như đang khoe một tin vui đáng để ăn mừng.

Tôi cúp máy.

Không khóc, không hỏi, không tranh cãi, chỉ đơn giản là kết thúc cuộc nói chuyện như cắt một sợi dây đã mục.

Tôi bước đến bên con gái, nhẹ nhàng vuốt tóc con, từng sợi mềm như mây.

Niệm Niệm ngẩng đầu nhìn tôi, đôi mắt trong veo như nước suối sau cơn mưa.

“Mẹ sao vậy ạ?”

“Không sao, mẹ đàn cùng con nhé.”

Tôi mỉm cười, nụ cười nhẹ như không.

Buổi tối, Chu Văn Bác trở về, trên người anh ta vẫn còn mùi rượu, gương mặt mang theo sự mệt mỏi của những buổi giao tiếp kéo dài.

Anh ta thay giày, bước lại gần, theo thói quen muốn ôm tôi như mọi khi.

Tôi nghiêng người né đi.

Anh ta khựng lại, ánh mắt thoáng sững sờ.

“Sao vậy?”

“Mẹ gọi cho em rồi.”

Ánh mắt anh ta dao động một chút, rồi nhanh chóng kéo lên một nụ cười gượng gạo.

“À chuyện đó à, mẹ già rồi, suy nghĩ cổ hủ, em đừng để trong lòng, có thêm em trai cũng tốt mà, sau này nhà mình đông vui hơn.”

Anh ta cố dùng giọng điệu nhẹ nhàng để gỡ bỏ cái gai đang cắm giữa chúng tôi, như thể chỉ cần nói vài câu là mọi thứ có thể trở lại bình thường.

Anh ta luôn như vậy.

Mỗi lần tôi và bố mẹ chồng xảy ra mâu thuẫn, anh ta chỉ nói một câu.

“Mẹ không dễ dàng gì.”

“Bà chỉ là miệng dao lòng mềm thôi.”

“Em nhường bà một chút đi.”

Mười năm, trái tim tôi đã bị những câu nói ấy mài đến chai sạn, không còn cảm giác đau đớn rõ ràng nữa, chỉ còn lại một lớp tê dại kéo dài.

Tôi nhìn anh ta.

Nhìn người đàn ông tôi đã yêu mười năm, sinh con cho anh ta, cùng anh ta đi từ hai bàn tay trắng đến ngày hôm nay.

Trên gương mặt anh ta không có phẫn nộ, không có áy náy, chỉ có sự muốn dàn xếp cho yên chuyện.

Anh ta thậm chí còn cảm thấy đây là chuyện tốt.

Nhà sẽ náo nhiệt hơn.

Đúng vậy, náo nhiệt thật.

Dùng nửa đời trước của hai vợ chồng để nuôi một “đứa em trai” không có quan hệ huyết thống, rồi để nó cùng cha mẹ nuôi của nó, cũng chính là bố mẹ chồng tôi, danh chính ngôn thuận bước vào nhà tôi, tiêu tiền của tôi.

Thậm chí sau khi tôi chết, còn có thể đứng ngang hàng với con gái tôi mà tranh tài sản.

“Văn Bác.” tôi khẽ gọi.

“Ừ?”

“Anh nghĩ tiền của chúng ta có đủ nuôi cả một gia đình như vậy không?”

Anh ta rõ ràng không ngờ tôi sẽ hỏi như vậy, thoáng sững người rồi bật cười, nụ cười mang theo sự tự tin vô thức.

“Em nói gì vậy, sao lại không đủ, công ty mình đang làm ăn tốt mà, với lại nuôi một đứa trẻ thì tốn bao nhiêu, bố mẹ anh còn có lương hưu.”

Anh ta tưởng tôi đang lo về tiền.

Tôi không nói thêm gì nữa.

Tôi bước vào phòng làm việc, đóng cửa lại, như đóng lại một phần cuộc đời đã cũ.

Đêm rất yên tĩnh.

Tôi nghe rõ tiếng tim mình đập, từng nhịp một, nặng nề và lạnh lẽo như rơi xuống đáy nước.

Trái tim đã cháy suốt mười năm vì gia đình này, đến đêm nay, cuối cùng cũng tắt.

Nỗi đau lớn nhất không phải là rơi nước mắt, mà là khi trái tim đã không còn muốn đau nữa.

Tôi mở máy tính, nhìn bảng dòng tiền của công ty, những con số từng khiến tôi tự hào, giờ chỉ còn lại sự châm biếm lặng lẽ.

Tôi cầm điện thoại, tìm đến một cái tên đã rất lâu không liên lạc.

Ghi chú hiện lên: Lý Tuyết – luật sư kim bài.

Cô ấy là bạn thân nhất của tôi thời đại học, người duy nhất tôi có thể tin lúc này.

Cuộc gọi được kết nối.

Giọng cô ấy vẫn gọn gàng, dứt khoát như ngày nào.

“Hứa Tĩnh, muộn thế này gọi, xảy ra chuyện rồi à?”

“Ừ, tôi muốn ly hôn.”

2

Đầu dây bên kia, Lý Tuyết im lặng ba giây, khoảng lặng ngắn ngủi nhưng nặng như một nhát cắt.

“Chu Văn Bác ngoại tình à?”

“Còn ghê tởm hơn thế.”

Tôi kể lại toàn bộ mọi chuyện, không sót một chi tiết nào, giọng bình tĩnh đến lạnh lẽo.

Bên kia truyền đến tiếng Lý Tuyết nghiến răng.

“Điên rồi à, cái nhà này bị gì vậy, thời nào rồi còn chơi trò ‘nuôi con trai để dưỡng già’, lại còn lấy con của người khác về nuôi cho mình dưỡng già?”

“Cậu nghĩ kỹ chưa, thật sự muốn ly hôn?”

“Tôi nghĩ kỹ rồi.”

“Ngay từ lúc anh ta mặc nhiên để bố mẹ anh ta dùng tài sản của chúng tôi đi nuôi một đứa trẻ khác.”

“Thì giữa tôi và anh ta đã chấm dứt rồi.”

Lý Tuyết hít sâu một hơi.

“Được, tôi ủng hộ cậu.”

“Nhưng không thể để họ dễ dàng như vậy.”

“Công ty, nhà cửa, xe cộ, tiền tiết kiệm, tất cả đều là tài sản chung vợ chồng.”

“Ly hôn, anh ta vẫn được chia một nửa.”

“Tôi biết, cho nên tôi cần thời gian.”

“Cậu cần gì?”

“Sáu ngày.”

“Tôi cần sáu ngày để biến tất cả mọi thứ… thành tài sản riêng của con gái tôi.”

Bên kia vang lên tiếng gõ bàn phím dồn dập.

“Khó đấy, nhưng không phải không làm được.”

“Cổ phần công ty có thể chuyển bằng hình thức tặng cho, nhưng cần chữ ký của anh.”

“Anh ta sẽ không ký.”

“Vậy đi đường khác, lập một quỹ tín thác do cậu kiểm soát, người thụ hưởng là con gái cậu.”

“Sau đó lấy danh nghĩa công ty, thông qua hoàn trả công nợ hoặc đầu tư dự án, hợp pháp chuyển dòng tiền vào quỹ.”

“Nhà đất mua sau hôn nhân là tài sản chung, không động được.”

“Nhưng tôi có một căn hộ mua trước hôn nhân, bố mẹ tôi mua cho, cái đó chuyển được.”

“Xe thì có một chiếc đứng tên cậu, bán đi, tiền chuyển vào quỹ.”

“Còn tiền tiết kiệm thì rắc rối nhất, tài khoản chung mà chuyển số lớn, anh ta sẽ nhận được thông báo ngay.”

Tôi nhìn bảng báo cáo tài chính trên màn hình.

“Công ty chúng tôi có một khoản trả trước cho nhà cung cấp, 3.000.000 tệ.”

“Người kiểm soát thực tế của bên đó là một người họ hàng xa của tôi.”

Lý Tuyết lập tức hiểu.

“Bảo họ hoàn tiền, nhưng không trả về tài khoản công ty, chuyển thẳng vào quỹ tín thác của cậu.”

“Đúng.”

“Cậu thay đổi rồi.”

“Trước đây cậu tính sổ còn đau đầu.”