Cậu Không Xứng Là Con Tôi

Tôi bật cười.

Một nụ cười lạnh đến châm biếm.

“Lý Văn Bác, cậu khiến tôi thấy ghê tởm.”

Tôi dùng sức kéo chân ra, nhưng nó ôm chặt như gọng kìm.

Lúc này, anh trai tôi và Lý Phi cũng chạy ra.

“Lan! Em đừng như vậy!” anh tôi lo lắng, “Nó biết sai rồi, em…”

“Anh đừng xen vào.”

Tôi cắt ngang.

Lý Phi lao tới, túm cổ áo Lý Văn Bác, định kéo nó dậy.

“Lý Văn Bác, mày còn mặt mũi ôm cô tao à! Đứng lên cho tao!”

“Không! Tôi muốn mẹ! Tôi muốn mẹ!”

Nó như một đứa trẻ ba tuổi, lăn lộn dưới đất.

Bộ vest đắt tiền dính đầy bụi bẩn.

“Đáng đời!” Lý Phi tức giận đá nó một cái, “Lúc mày sỉ nhục cô tao, sao không nhớ đó là mẹ mày!”

Tôi nhìn cảnh hỗn loạn trước mắt, chỉ thấy mệt.

Tôi cúi xuống, ghé sát tai nó, giọng rất khẽ, chỉ đủ hai người nghe.

“Ngay từ lúc cậu chê bữa cơm đầu tiên tôi nấu, từ lúc cậu vứt chiếc gối đầu tiên tôi mua… cậu đã không còn là con tôi nữa.”

“Chín mươi chín lần đó… là chút thể diện cuối cùng tôi giữ lại cho cậu, cũng là cho chính tôi.”

Nói xong, tôi không để ý đến tiếng khóc của nó nữa.

Tôi dùng hết sức, rút chân ra.

Mở cửa xe, ngồi vào.

“Chạy đi.”

Taxi lăn bánh.

Qua gương chiếu hậu, tôi thấy nó bị kéo dậy, vẫn đang giãy giụa, miệng gào gì đó.

Bóng nó nhỏ dần… rồi biến mất.

Tôi nhắm mắt lại.

Cuốn sổ trong túi cấn vào người.

Nhưng tôi biết, từ giờ… tôi không cần đến nó nữa.

11

Chiếc taxi không đưa tôi về căn nhà đã sống hơn hai mươi năm.

Nơi đó… đã không còn là nhà của tôi.

Trong đó toàn là dấu vết của Lý Văn Bác.

“Chủ nghĩa tối giản” của nó.

“Gu thẩm mỹ cao cấp” của nó.

Những cuốn sách tiếng Đức và nhạc Wagner.

Nơi đó đã trở thành pháo đài của nó.

Tôi bảo tài xế đưa đến một khu ở phía tây thành phố, tên là Tĩnh An Lý.

Đó là căn penthouse tôi mua từ ba năm trước.

Nó không hề biết.

Tôi mở cửa bằng vân tay.

Bên trong… là thế giới của tôi.

Nội thất gỗ kiểu Trung, sofa vải mềm, ban công đầy hoa cỏ.

Không có trắng đen xám.

Không có kim loại lạnh lẽo.

Chỉ có ấm áp… và yên tĩnh.

Tôi thay bộ đồ xám khiến mình ngạt thở, mặc lại bộ đồ cotton quen thuộc.

Tôi pha một tách trà nóng.

Ngồi trên ghế lắc ngoài ban công, nhìn xuống thành phố về đêm.

Tôi giống như một người vừa bước ra khỏi chiến trường.

Kiệt sức.

Nhưng… còn sống.

Điện thoại reo.

Là anh trai tôi.

Tôi bắt máy.

“Lan, em đang ở đâu vậy? Đừng làm anh sợ!” giọng anh đầy lo lắng.

“Em không sao, em đang ở chỗ một người bạn.”

“Văn Bác… nó sắp phát điên rồi. Về nhà là khóa cửa, vừa khóc vừa đập đồ, cứ lặp đi lặp lại ‘80.000.000 tệ’, ‘mẹ con sai rồi’… Lan, câu em nói rốt cuộc là sao?”

Tôi im lặng một lúc.

“Anh ra ngoài được không? Em gửi địa chỉ cho anh. Có vài chuyện… cũng nên để mọi người biết rồi.”

Nửa tiếng sau, anh tôi tới.

Vừa bước vào, anh sững người.

Nhìn căn nhà, ánh mắt đầy kinh ngạc.

“Lan… đây là…”

“Nhà của em.”

Tôi rót nước cho anh.

“Ngồi đi.”

Anh ngồi xuống, có chút không yên.

“Em… em lấy đâu ra tiền mua căn nhà này? Mấy cửa hàng của em…”

“Mấy cửa hàng đó… chỉ là một phần rất nhỏ.”

Tôi bình tĩnh nói.

Rồi kể cho anh nghe, ngắn gọn về những năm qua.

Từ khi chồng tôi qua đời, để lại một kế hoạch thương mại với Đức tưởng như không thể hoàn thành.

Đến khi tôi, hơn ba mươi tuổi, bắt đầu học tiếng Đức từ con số không.

Mỗi ngày chỉ ngủ bốn, năm tiếng… để đọc hiểu từng hợp đồng.

Sau đó, tôi từng bước tiếp nhận các mối quan hệ của chồng, từ một công ty môi giới thương mại nhỏ, phát triển thành một tập đoàn hoàn chỉnh phủ khắp chuỗi cung ứng trên dưới. Tôi nói với anh tôi, hiện dưới danh nghĩa tôi có ba công ty thực nghiệp, nắm cổ phần ở nhiều công ty niêm yết, tại Frankfurt bên Đức cũng có một văn phòng riêng, còn 80.000.000 tệ kia chỉ là tiền lưu động trong tài khoản ngân hàng của tôi.

Anh tôi nghe xong sững sờ, miệng há ra rất lâu không khép lại, nhìn tôi như đang nhìn một người xa lạ.

“Lan… em… sao em không nói sớm? Sao em lại để bản thân sống vất vả như vậy?”

“Tôi không vất vả.” Tôi lắc đầu, giọng bình thản. “Chỉ là quen sống kín đáo thôi. Hơn nữa, tôi luôn có một suy nghĩ.”

“Suy nghĩ gì?”

“Tôi muốn xem thử, trong mắt Văn Bác, người mẹ trắng tay như tôi và tương lai rực rỡ của nó, thứ nào quan trọng hơn.”

Tôi bật cười, nụ cười đầy tự giễu.

“Tôi đã đặt hết tất cả vào nhân cách của nó. Kết quả… thua trắng.”

Mắt anh tôi đỏ lên, đưa tay vỗ nhẹ mu bàn tay tôi.

“Con bé ngốc này… em chịu khổ rồi.”

Anh cuối cùng cũng hiểu.

Hiểu sự nhẫn nhịn suốt thời gian qua của tôi, hiểu sự dứt khoát tối nay.

“Vậy… Văn Bác thì sao?” anh hỏi.

“Là cháu của anh, anh muốn quản thì quản.” Tôi nói rất nhẹ. “Nhưng về pháp lý lẫn tình cảm, nó và tôi không còn bất kỳ quan hệ nào nữa. Tôi sẽ lập tức nhờ luật sư làm công chứng tài sản và tuyên bố đoạn tuyệt quan hệ.”

Anh tôi thở dài, như già đi cả chục tuổi chỉ trong một đêm.

Anh biết, tôi không nói chơi.

Quyết định của tôi, giống như số tiền tôi kiếm được, là thứ đã định hình rồi… không thể thay đổi.

12

Anh tôi rời đi trong sự chấn động và một tiếng thở dài nặng nề.

Sau khi anh đi, tôi đổi sang một sim điện thoại mới, số cũ cùng toàn bộ liên lạc và ký ức bên trong… tôi ném thẳng vào thùng rác.

Tôi tắm nước nóng, nằm trên chiếc giường mềm mại, ngủ một giấc không mộng mị.

Đó là giấc ngủ yên ổn nhất kể từ khi Lý Văn Bác trở về.

Còn ở phía nó, thế giới đã hoàn toàn sụp đổ.

Theo lời Lý Phi kể lại, tối hôm đó nó như phát điên, sau khi bị kéo về nhà, nó tự nhốt mình trong phòng, ban đầu là im lặng đáng sợ, sau đó là tiếng nức nở bị kìm nén, cuối cùng bùng nổ thành những tiếng gào thét và đập phá điên loạn.

Nó đập vỡ chiếc máy pha cà phê mang từ Đức về, xé nát từng cuốn sách tiếng Đức mà nó từng coi là niềm tự hào, quăng hết những bộ quần áo “cao cấp” đen trắng xám xuống sàn rồi giẫm lên điên cuồng.

Nó như muốn phá hủy chính con người giả tạo của mình.

Nhưng đã quá muộn.

Nó liên tục gọi vào số cũ của tôi, nhưng chỉ nhận lại một câu lạnh lùng: “Thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được.”

Nó lao ra ngoài, lái chiếc BMW cũ, chạy điên cuồng khắp thành phố, cố tìm tôi.

Nhưng rồi nó phát hiện… nó chẳng biết gì về tôi.

Không biết bạn bè tôi là ai, không biết ngoài căn nhà đó tôi còn có thể đi đâu.

Trong mắt nó, cuộc đời tôi chỉ gói gọn trong cái thế giới nhỏ bé mà nó luôn khinh thường.

Đến lúc này, cánh cửa của thế giới đó… đã đóng lại trước mặt nó.

Sáng hôm sau, mắt đỏ hoe, nó lao tới mấy cửa hàng mà nó từng gọi là “cửa hàng rách nát”.

Nhân viên nhìn thấy nó đều tránh như tránh tà.

“Mẹ tôi đâu? Mẹ tôi ở đâu?”

Nó túm lấy quản lý cửa hàng, giọng hoảng loạn.

Người quản lý bị dọa sợ, lắp bắp nói: “Bà chủ… hôm qua có nhắn là bà ấy ra nước ngoài nghỉ dưỡng một thời gian, mọi việc trong cửa hàng giao lại cho chúng tôi.”

Ra nước ngoài.

Nghỉ dưỡng.

Lý Văn Bác lùi lại hai bước, loạng choạng.

Nó hiểu rồi.

Đó là lời tuyên bố cuối cùng của tôi.

Nó… hoàn toàn mất tôi.

Những ngày sau đó, nó sống như một cái bóng.

Không còn chải chuốt mái tóc, không còn mặc những chiếc sơ mi thẳng tắp.

Cả ngày chỉ mặc bộ đồ ngủ nhàu nhĩ, lẩn quẩn trong căn nhà mà nó từng biến thành phong cách “tối giản”.

Căn nhà trống rỗng, lạnh lẽo ấy… giờ giống như một cái lồng giam khổng lồ.

Cái gọi là “cao cấp” của nó, giờ chỉ còn lại sự châm biếm cay đắng.

Nó có lúc quỳ giữa phòng khách, hướng vào khoảng không mà gào khóc: “Mẹ, con sai rồi.”

Có lúc lại cầm điện thoại, xem đi xem lại tin nhắn cuối cùng tôi để lại.

Tin nhắn tôi nhờ anh tôi chuyển lời.

“200.000 tệ trong tài khoản là khoản chu cấp cuối cùng tôi dành cho cậu với tư cách một người mẹ. Từ nay trở đi, chúng ta không còn nợ nần gì nhau.”

200.000 tệ.

Con số mà nó từng khinh thường.

Giờ lại là tất cả những gì nó có.

Dự án bia thủ công 5.000.000 tệ của nó… trở thành một trò cười.

Những “người bạn” bên Đức, sau khi biết nó không còn khả năng đầu tư, cũng dần biến mất.

Thế giới mà nó ngưỡng mộ… đã bỏ rơi nó.

Một tuần sau, luật sư của tôi tìm đến nó.

Luật sư đưa cho nó hai văn bản.

Một là tuyên bố phân chia tài sản có hiệu lực pháp lý, xác nhận toàn bộ tài sản của tôi không liên quan đến nó.

Hai là bản thỏa thuận đoạn tuyệt quan hệ mẹ con, yêu cầu nó ký tên.

Lý Phi nói, khi nhìn thấy bản thỏa thuận đó, cả người nó như sụp xuống.

Không khóc, không náo loạn.

Chỉ ngồi đó… như mất hồn.

Nhìn chằm chằm vào mấy chữ kia, không rời mắt.

“Đoạn tuyệt quan hệ mẹ con.”

Cuối cùng nó cũng hiểu.

Thứ nó mất đi… không chỉ là 80.000.000 tệ.

Mà là người duy nhất trên thế giới này từng yêu thương nó không giữ lại điều gì.

Mà tất cả những điều đó… đều do chính tay nó, từng lần một, tự đẩy đi.

 

Đọc tiếp chương 6 tại đây: https://saytruyen.vn/truyen/cau-khong-xung-la-con-toi